Autor: Rafael Guillén

Apenas si recuerdo tu voz, pero me dueles
en alguna parcela remota de la sangre.
Te llevo en mis abismos, enredada en el limo,
como uno de esos cuerpos que la mar no devuelve.

Era un lugar perdido para el Sur. Una playa
sin barcas pescadoras, donde el sol se vendía.
Un litoral, ya selva de luces y de idiomas,
que desdeñó vencido su obligación de arena.

La noche de aquel día nos castigó a su antojo.
Te tenía tan cerca que era inútil mirarte.
El otoño blandía carcajadas y orquestas
y la mar se mesaba furiosa los balandros.

Tu mano equilibraba, con su calor opuesto,
la ondulante templanza del alcohol. Los jardines
me llegaban lejanos a través de tu falda.
Subía mi marea de nivel por tus pechos.

Alfombrados tentáculos, por las escalinatas,
atraían los pasos a las bocas del ruido.
Con luces y cortinas, más arriba del tedio,
hablaban las alcobas de los grandes hoteles.

Hay momentos oscuros en que nos vence el lastre
de tanto abatimiento. Son momentos, o siglos,
en que la carne asoma su desnudez y busca
la destrucción, bebiendo la vida de sí misma.

Yo palpaba tu abrazo por mis alrededores
pero el amor no estaba donde estaba tu abrazo.
Yo sentía tus manos encima de mi pena,
pero la nada iba delante de tus manos.

Recorría, a lo largo, tu entrega desalmada,
por si había una cala donde tirar del copo,
por si acaso encontraba la voz del cenachero
aún mojada del brillo de los chanquetes vivos.

Era un lugar perdido para el Sur. El aroma
del moscatel tenía sinsabores de whisky.
Era un abrazo muerto, que llevo todavía
como un extraño objeto que la carne rechaza.

 

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